Kidnapped

O sequestro

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A recuperação - parte I

TW: sequestro, cárcere privado, tortura física e psicológica, privação sensorial, violência médica, abuso institucional, ameaças a terceiros, luto familiar, estresse pós-traumático, gaslighting, conspiração hospitalar.─────────────────────────────Dia 01 — ??:??, sábado?- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -Não sei quanto tempo fiquei desacordada.
Talvez algumas horas.
Talvez menos.Aqui dentro não existe tempo — só luz.
Uma luz branca, fria, cravada no teto como se tivesse sido feita pra torturar o olho humano.Ela não pisca.
Não escurece.
Nunca muda.
Só zune, incansável.Tentei me mexer devagar. Cada músculo latejava como se tivesse sido atropelada por um trem. Minha garganta ardia seca, arranhando como se tivesse sido lixada por dentro.Os pulsos ainda estavam marcados da fita.
E minha perna esquerda… presa.
Uma corrente curta, firme, conectada a um anel de ferro no chão.Não era um quarto.Era uma cela disfarçada de sala limpa.Do outro lado, uma câmera.
Virada pra mim.
Ela estava lá quando acordei.
Estava lá quando tentei cobrir o rosto com a mão.
Estava lá quando comecei a suar frio, mesmo com o corpo gelado.
E nunca, nunca se apagava.Deitei de lado. O chão era frio demais. Comecei a contar meus batimentos — um truque estúpido que aprendi nas primeiras crises de ansiedade.Se eu conseguisse chegar a cem, talvez conseguisse pensar.
Mas perdi a conta no sessenta e quatro, quando uma voz saiu do alto-falante:— “Angelina.”Engoli em seco.— “Você está bem.”
— “Você não está aqui pra morrer. Não ainda.”
— “Mas vai depender de você.”O tom era calmo e educado. Gentil até. Como se estivessem me preparando pra uma entrevista. Mas eu percebia a falsidade por trás daquela voz quase melodiosa.— “Colabore… e a gente solta você.” — até parece, pensei.
— “Resista… e isso vai durar mais do que precisa.” — reviro os olhos. Então já começaram as ameaças. Solto um suspiro.Fechei os olhos, mas a luz ainda queimava por trás das pálpebras.
A câmera continuava fixa, me encarando como se pudesse ler meus pensamentos.Não respondi.Ficar em silêncio era a única escolha que ainda era minha.[ . . . ]Horas depois, o alto-falante zumbiu de novo. Mesma voz. Mesmo tom neutro. Mesmo jeito “gentil” e pausado de sempre.— “Onde estão os documentos, Angel?”
— “Aqueles que seus pais esconderam.”
— “Você sabe de quais estou falando.”Tentei não reagir, mas minhas mãos tremiam.
Eles sabiam.
Sabiam mais do que pareciam.Isso não era um sequestro aleatório.— “Você sabe o que acontece com quem guarda segredos, Angel?”Não respondi. De novo.— “Você vai ficar sozinha por um tempo. Reflita.”O alto-falante se calou.E a luz… permaneceu.[ . . . ]Achei que viria mais tortura. Mas não. Veio algo pior: ambiguidade.Algum tempo depois — minutos, horas, não sei dizer — ouvi um barulho metálico.
Uma pequena abertura se abriu na base da porta.
Por ela, deslizaram uma bandeja.Água morna num copo de plástico.
Um pedaço de pão velho, úmido nas bordas.
E um ovo cozido, rachado.O cheiro era quase nulo.
Mas o impacto foi imediato.
Meu estômago se contorceu com esperança.Mas meu cérebro… hesitou.Não era comida.
Era chantagem em estado sólido.Eles estavam dizendo: ainda podemos te dar algo — se você colaborar. E pior: sabiam que meu corpo queria. Que eu precisava.Deitei de lado. Não fui até a comida de imediato.
Deixei ela ali.
Aproveitei o tempo pra sentir o gosto da minha própria dignidade escorrendo pela garganta.Só mais tarde, com a boca partida e os dedos tremendo, aceitei.
Mordi o pão seco.
Engoli a água.
Comi o ovo.Com nojo.
Com fome.
Com raiva.[ . . . ]Às vezes achava que dormia, mas era só meu cérebro se desligando um pouco pela exaustão.A luz nunca apagava.A câmera nunca desviava.E o silêncio era tão absoluto que comecei a ouvir o próprio sangue nos ouvidos.Em algum momento, comecei a rir baixo. Daqueles risos nervosos que saem porque o corpo não sabe se vai chorar ou desmaiar.Pensei nos meus pais.
Nos rostos deles na maca, nos tubos saindo de tudo quanto é lugar.
Nos relatórios negados.No sorriso de compaixão do médico neurocirurgião que era amigo deles e que havia feito o acompanhamento de todo o tratamento deles me dizendo:
— “Não é hora de olhar isso, menina.”E agora, aqui.Na jaula sem nome.Esperando o que viria depois.

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Um pequeno gravador.
Apertou play.
O som era familiar. Uma conversa.Voz do meu pai.Ele falava sobre o Conselho. Sobre “condutas clínicas incompatíveis com a ética”. Sobre fechar uma das unidades.Depois: voz da minha mãe. Mais calma. Falava de nomes. Nomes que eu nunca tinha ouvido… E então a gravação parou.— “Eles estavam incomodando gente grande, Angel.”Fiquei em silêncio.— “Se você não tem os documentos, ótimo. Mas se estiver escondendo, essa é sua última chance.”Continuei calada.Eles não gostaram disso.O copo que eu achava que era de água se virou sobre minha cabeça. Era só álcool. Meus olhos arderam. A pele queimou. Um dos dois me segurou o rosto enquanto o outro dizia:— “Você ainda não entendeu. A gente não quer respostas. Não nos importamos se você quebrar no processo até ficar irreconhecível, física e mentalmente, para conseguirmos isso.”[ . . . ]Quando saíram, deixaram a luz mais forte.
Mais quente.
Não era mais só tortura sensorial — era física.Senti minha pele começar a rachar em pontos. Meus lábios, completamente cortados. Tentei dormir, mas a claridade não deixava. Tentei me encolher, mas o chão era frio demais pra sustentar um corpo cansado.Fechei os olhos e imaginei a cozinha da casa dos meus pais.O café pronto.O som da faca batendo na tábua.
Minha mãe murmurando uma música antiga enquanto cortava frutas.Eu me agarrei àquela memória como se fosse real.
Como se ainda pudesse voltar.
Como se ainda existisse alguma parte do mundo onde eu era só a filha dos Blanchard.[ . . . ]À noite — se é que era noite — voltei a rir.
Baixo.
De novo.Cada risada arranhando minha garganta como arame farpado.Era uma risada sem graça de quem já entendeu o que vai acontecer, mas ainda não aceita.Eu sussurrei pra mim mesma, com a voz rouca e falhando:— “Eles vão ter que fazer muito mais do que isso.”E deixei a cabeça cair contra o concreto.Porque eu ainda não estava quebrada.Já passei por merda demais pra ser quebrada tão facilmente.

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Nem água.
Nem o fingimento de gentileza dos dias anteriores.
Só silêncio. E dor.[ . . . ]Não ouvi ninguém entrar.Só senti.O calor de um corpo se aproximando.O cheiro de cigarro barato.O som áspero de uma cadeira sendo arrastada.Abri os olhos devagar.Máscara preta. Jaqueta marrom. Luvas.
E aqueles olhos.
Olhos que me observavam como se eu fosse um experimento falho.Ele puxou uma prancheta e começou a ler sem pressa, como quem degusta cada sílaba:— “Leonard Blake. Advogado da família. Responsável por acionar o processo de revisão judicial sobre o espólio Blanchard. Te recebeu aos quatorze anos, quando seus pais ainda estavam vivos. Gosta de nadar. Freqüenta um café em North Grove às quintas.”Fez uma pausa. Um suspiro quase divertido.— “Mas ele não é o único.” — merda, pensei.Meu peito travou.Ele virou a folha. A voz seguia calma, mas agora havia algo a mais nela… um prazer frio e cruel, quase metódico, ao pronunciar cada nome:— “Yelena. Russa. Especialista forense. Casou recentemente… e está grávida de gêmeos.”— travei os dentes e me mexi para dar lhe um soco mas minhas amarras se mantiveram firme.— “Sofia. Cantora. Famosa no mundo inteiro. Voz bonita, rostinho vendável, muitos fãs… Deve ser fácil sumir com alguém assim sem ninguém perceber de verdade.” — trinquei os dentes, puta da vida mas ainda me mantive em silêncio.— “Hunther. Ex-major. Fora dos registros oficiais. Doença rara, sem diagnóstico. Rosto bonito. Seria uma pena.” — meu olhar contra ele era tão odioso que suspeitava se seria possível matar aquele homem assim.— “Lucien. Vive num castelo isolado. Uma irmã. Silêncio em volta. Perfeito, não é?” — tentei controlar minha respiração para não mostrar tão abertamente o quanto ele tinha me atingido com aquelas ameaças.Ele me encarou por um momento, sem piscar.— “Quer continuar em silêncio, Angel?”Eu não consegui responder.Não chorei. Não implorei.Só olhei. Firme. Queimando.E isso pareceu irritá-lo mais do que qualquer reação.Ele levantou.
Foi até a parede.
Tirou do bolso um pequeno controle.
E a lâmpada do teto… apagou.Por um segundo, achei que era misericórdia.Mas aí veio o som.Zumbido elétrico.E a dor.A corrente elétrica rasgou pelos meus braços, pelo tronco, direto até a base da coluna.Como se meu corpo estivesse tentando fugir de si mesmo.Cada músculo contraiu e soltou como se estivesse sendo puxado por dentro.Meus dentes bateram com tanta força que senti o gosto do sangue fresco brotar em minhas papilas de novo.Gritei.Baixo, porque não tinha mais garganta pra gritar alto. Mas gritei.Quando a luz voltou e recobrei a consciência após a tortura com os choques elétricos, dois deles já estavam na sala.Sem falar. Sem olhar.Desprenderam meu braço da parede.Me arrastaram pelo chão frio até uma maca metálica no centro da cela.Tentei lutar, mas meu corpo não respondeu.Colocaram um pano grosso sobre meu rosto.Nariz.
Boca.
Tudo coberto.E então… a água.A primeira onda escorreu lenta, quase teatral.
A segunda, impiedosa.
A terceira…
Meu corpo reagia como se estivesse se afogando no fundo de um rio.O pano impedia a entrada de ar, mas não da sensação.Cada célula gritava por oxigênio, e não havia nada.Só o som da água batendo. O pano encharcado.E as mãos me mantendo firme.Eu tossia, engasgava, debatia as pernas sem conseguir gritar.
A cabeça zumbia.
Achei que ia apagar.E talvez tenha apagado.[ . . . ]Quando acordei, estava de volta ao canto.
Amarrada. Sozinha.
A pele fria, o corpo úmido.
A corrente no tornozelo como uma lembrança.
O pano encharcado jogado a dois passos de mim, como se fosse parte da mobília agora.A lâmpada oscilava levemente.Não pra me poupar — pra confundir.Luz. Sombra. Luz. Sombra.Eles queriam me enlouquecer.O jaqueta marrom voltou sozinho. A roupa ainda molhada da água que usaram para me torturar.— “Você tem uma chance, Angel. Entrega o que seus pais esconderam. Ou começa a escolher quem vai pagar por isso com você.”Me virei de lado, arfando.
Os músculos ainda tremiam involuntariamente.
A garganta arranhava como vidro.— “Vai por mim,” ele disse, “não há limite pra onde isso pode ir.”Fechei os olhos.
E quando abri, encarei o homem à minha frente com tudo que ainda me restava de ódio e lucidez.Minha voz saiu firme. Cortante.
Mais viva do que todas as outras vezes desde que fui trazida pra cá:
— “Se eu sair daqui, vai todo mundo cair com você.”
Porque agora, eu tinha mais do que uma motivação.
Eu tinha motivos.[ . . . ]Fiquei ali por horas.O corpo quente.A alma gelada.Pensava na Yelena, que cuidou de mim como uma irmã desde o início… e nas duas vidas crescendo dentro dela.Pensava na Sofia, que dançava no palco como se não houvesse medo no mundo — mesmo que eu conhecesse cada um dos seus.Pensava no Hunther, que mesmo doente nunca deixava ninguém cuidar dele.E no Lucien, que sorria mesmo quando não dizia nada. O silêncio mais confortável que já conheci.Eles não mereciam isso.Nenhum deles.

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Rápidos.
Brutos.Um me puxou pela corrente como se rebocasse um pedaço de carne.O outro me arrancou do chão pelos braços. As articulações gritaram.Me forçaram de joelhos.
Não consegui sustentar meu próprio peso.Meus músculos falhavam.
Minhas vísceras doíam.
Três dias sem comida. Talvez mais.
O estômago já não reclamava — só queimava.— “Acordada agora, princesa?”A voz não vinha com o tom controlado dos outros dias.
Havia algo rasgado nela.
Selvagem.A máscara tinha caído.— “Alguém aqui acha que é mais esperta que todo mundo.”O celular.Eles sabiam.— “Hein, boneca?”— “Com quem você falou? Quem te rastreia? Quem vai te achar primeiro? A polícia ou a funerária?”Fiquei em silêncio.Foi o suficiente.A bota atingiu meu abdômen com força.Não era só dor.
Era um impacto denso, profundo, que empurrava os órgãos de lugar.O gosto de sangue subiu.
Me curvei involuntariamente.
Um gemido escapou, mesmo contra a minha vontade.— “A chamada caiu antes dos 60 segundos.”— “Mas bastou.”Eles estavam apavorados.E esse… era meu primeiro trunfo real.[ . . . ]Me prenderam de novo.
Agora, numa cadeira metálica.
Fria como gelo, cortante como bisturi.Braços fixos. Tornozelos presos. Coluna forçada.Mas, diferente dos dias anteriores…
Não havia câmera visível.
Não era sobre vigiar.
Era sobre reescrever.Ligaram o projetor.E começou.A primeira imagem: um prontuário médico.
Meu pai.
Identificado como “proprietário autorizado”.
Data antiga. Códigos internos.Depois:
Fotos da minha mãe.
Reuniões do Conselho. Anotações manuais.
O nome dela aparecia em relatórios e documentos confidenciais.Testes clínicos.
Lotes não identificados.
AELX-17. A sigla voltava, sempre marginal, sempre suja.— “Você acha que eles não sabiam?”— “Eles estavam até o pescoço nisso, Angel.”— “Você é filha deles. É isso que importa pra gente.”O projetor piscou.
Nova tela.Transferência de ativos.Hospitais com novos nomes.
Contas em paraísos fiscais.
Sociedades anônimas.Mas uma coisa destoava.A assinatura da minha mãe.
Digitalizada.
Perfeita demais.Falsa.O “L” era diferente.
A curva inferior subia antes do tempo.
Detalhes que só eu notaria.Documento AX-382.Eles cometeram o segundo erro.[ . . . ]— “Olha bem,” ele disse.
— “Você ainda acha que eles morreram por serem bonzinhos demais?”Fiquei em silêncio.Mas olhei a imagem por tempo demais.
Gravei o número.
Gravei o padrão.
Gravei a mentira.Eles não desligaram o projetor.
Me deixaram presa ali, encarando aquilo.
Como se destruir meus pais diante dos meus olhos fosse me quebrar de vez.Mas não funcionou.Não era dor nova. Era velha. Reembalada.Eu sabia ler entre linhas.
Sabia reconhecer quando estavam tentando reescrever a verdade pra mim.E aquela sigla — AELX-17 — estava sempre associada a um laboratório da unidade leste.
Um lugar onde meus pais nunca trabalharam.Então por que o nome deles estava ali?[ . . . ]A cadeira ainda doía.
A fita cortava os pulsos.
Meu corpo tremia.
Mas a mente… estava voando.E talvez por isso, começaram os delírios.No canto da cela, vi uma sombra.
Alguém parado. Silencioso.
O contorno do meu pai.
O jaleco dobrado. A prancheta no peito.Fechei os olhos. Abri de novo.Nada.A parede nua.Mas jurei ter ouvido sua voz.
Baixa. Carregada de cansaço.— “Eles sempre vão tentar apagar. Cabe a você lembrar.”Minha garganta rasgava por dentro.
Não havia saliva. Nem lágrimas.Só a luz oscilando.
A mesma de sempre.Mas algo estava mudando.Ou eu estava enlouquecendo.Ou finalmente começando a entender.

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O segundo, na costela.
Senti um estalo.
Talvez fosse osso.
Ou talvez fosse só meu limite quebrando.— “Vamos tentar de novo, princesa.”Era a voz do jaqueta marrom.— “Você tem cinco segundos pra dizer onde estão os documentos verdadeiros. Ou vamos começar a fazer perguntas direto pro seu corpo.”Fiquei em silêncio.Cinco segundos.Eles trouxeram de volta a cinta de couro.Me prenderam numa cadeira de metal com os braços esticados, como um manequim malformado.
Correntes nos tornozelos.
Torso imóvel.
Boca seca.— “Você já viu o que precisava ver. Sabe o que seus pais escondiam.”— “A AELX-17, Angel. A ala leste. O Conselho. As mortes.”— “Você tem o nome de todo mundo que a gente quer.”— “É só falar.”Eu não respondi.Uma das placas metálicas foi encostada no meu ombro.
Outra nas costelas.Choques.Longos.Repetidos.Eles sabiam como modular a voltagem para manter a dor sem causar morte imediata. Um médico sabia.Talvez Hartman tenha ensinado.[ . . . ]Minutos depois — ou horas, já não sei — vieram as alucinações.Eu vi a xícara da minha mãe na parede, como no dia anterior.
Desta vez, cheia.
Vapor subindo.Vi a mão de Yelena ao meu lado.
Com uma pulseira de maternidade.Vi Hunther do outro lado do vidro.
Estava de terno como no dia que fomos para a ópera.
Mas dessa vez ele estava todo molhado.
Sangue na lapela.Minha mente estava colapsando sob fome, dor, sede, mas mesmo assim…Eu continuei em silêncio.[ . . . ]O jaqueta marrom voltou.
Só ele.
Mais calmo.
Cansado.
Mas agora… diferente.— “Você entendeu, né?” — disse, se agachando ao meu lado. — “Agora você é um risco. Você viu demais. Você entendeu demais.”Ele tirou uma seringa do bolso. Não azul, como as de sedação.Transparente.Um líquido levemente turvo, sem etiqueta.— “A gente podia só te dar um tiro. Mas seria desperdício.”Sorriu.— “Você vai morrer aqui mesmo. No escuro. No calor. Sozinha. Desidratada. Esquecida.”Ele se livrou da capa protetora da agulha e enfiou o objeto perfurante no meu braço. A sensação foi quase imediata: formigamento, peso, frio nos dedos.— “Se for forte, dura até amanhã. Mas acho que você não vai ser.”Ele se levantou. Foi até a porta.— “Apaguem as luzes. Desliguem a ventilação. Não temos mais por que alimentar um cadáver.”Porta se fechou. Trava girou.Escuridão total.Nenhum zumbido de luz.
Nenhum som de câmera.
Nenhum sinal de que ainda havia alguém assistindo.Senti o calor aumentar. O oxigênio rarefeito.Minha boca estava cortada, rachada.As mãos, formigando.A pulsação, irregular.Me arrastei até o canto da cela. Encostei o rosto no chão frio, tentando arrancar uma gota de alívio da pedra.Meus lábios se moveram sozinhos.— “Eles… vão… pagar por isso.”[ . . . ]Não sei quanto tempo se passou depois.Mas ouvi algo.Estouro.Barulho de metal sendo retorcido.Gritos abafados.E então — luz. Não branca, não fria. Vermelha. De emergência.Passos correndo.E uma voz. Rouca. Em pânico.— “ANGELINA!”Leonard.Ele me pegou no colo. Como se eu ainda fosse leve. Como se eu ainda fosse inteira.— “Te achei… te achei…”Minha cabeça tombou contra o ombro dele. Os sons se apagavam. Mas meu corpo ainda sabia.Eu sobrevivi.Eles deixaram pra morrer… e eu não morri.— “Vai ficar tudo bem agora, Angel.”Mas eu sabia.Não ia.Não até cada nome envolvido cair.Não até Hartman pagar.Porque eu me lembrava de tudo agora.E eu ia queimar esse sistema com as próprias mãos.Isso se eu sobrevivesse até amanhã.

OBS: clique aqui e leia o plot “o sequestro” para entender o andamento da história.─────────────────────────────📍Hospital, horas depois do resgate.- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -A primeira coisa que senti foi o cheiro de limpeza misturado com produtos químicos. Senti a temperatura gelada e meu corpo inteiro se arrepiou com a percepção. Senti algo em minha pele, macio e logo depois gelado. Algodão e clorexidina, constatei ao abrir os olhos.A sensação era tão diferente do concreto suado da cela que, por um segundo, achei que estivesse morta. Ou talvez, alucinando de novo.Mas então ouvi.O som abafado de um monitor cardíaco, o bip ritmado que me ancorava de volta ao mundo dos vivos.— “Angel…”A voz veio baixa, como se tivesse medo de me quebrar. Vinha da direita.Me esforcei pra virar o rosto. Os músculos protestaram, mas obedeceram.Leonard, o meu advogado e amigo antigo dos meus pais estava ali. Sentado, os ombros caídos, as olheiras cavadas como nunca antes. Ele parecia mais velho. Ou talvez fosse só o peso da culpa.— “Você tá segura agora.”Não respondi. Apenas fechei os olhos por um instante, sentindo a ardência das lágrimas.Meu corpo ainda doía. Mais por dentro do que por fora.— “Eles te deixaram pra morrer.” — ele continuou, a voz falhando no fim da frase. — “Mas a ligação que você fez… eu consegui rastrear. A gente chegou a tempo.”Eles sabiam demais. Me mostraram demais.Leonard pareceu ler meus pensamentos.— “Eu sei que você viu coisas… coisas que não devia.”Abri os olhos de novo. Fitei o teto. O branco me lembrava os corredores da ala leste.— “Dr. Hartman.”Ele assentiu devagar.— “Conseguimos acesso parcial aos arquivos da rede. O nome dele aparece em praticamente todos os documentos da unidade de pesquisa. Inclusive no protocolo de internação dos seus pais.”Respirei fundo. A dor era mais pontiaguda quando tentava puxar o ar inteiro.— “O que… você conseguiu recuperar?”Leonard se mexeu na cadeira, passou as mãos no rosto como quem tenta organizar pensamentos espalhados.— “Ainda estamos rastreando muita coisa. Mas… conseguimos reaver dois imóveis — um deles é a casa onde vocês moraram quando você era criança — três carros em nome dos seus pais, e uma conta no exterior. Não tem muito. Pouco mais de três milhões de dólares.”Três milhões.
Diante do que tiraram deles… parecia esmola.Mas ainda assim, era mais do que eu esperava.Leonard continuou:— “O processo por fraude patrimonial já tá em andamento. Eu tô cuidando pessoalmente. Mas ainda vai demorar. O Conselho tem tentáculos em todo canto. Inclusive dentro do sistema jurídico.”Fechei os olhos outra vez.Eles sabiam que eu ia lembrar. Foi por isso que decidiram me matar.Silêncio por alguns segundos. Até ele quebrar de novo.— “Angel… você lembra de tudo que viu lá?”Assenti, mesmo que levemente.Eu lembrava. Cada detalhe. Cada nome. Cada rosto dos pacientes esquecidos nas câmaras frias.— “Vai ser perigoso se a gente mexer nisso agora.”A voz dele tremeu.Mas eu não hesitei.Não tem mais volta, Leonard.
Eles mataram meus pais.
Tentaram me apagar também.
Agora sou eu quem vai terminar o que eles começaram, pensei.Leonard baixou o olhar por alguns segundos.— “Eu tentei manter a imprensa longe, mas… já vazaram informações. Falaram que você estava desaparecida, que talvez tivesse forjado sua própria morte. Tem gente dizendo que isso tudo é um golpe por dinheiro.”Claro que tem.
Sempre tem.Eu tinha certeza que a imprensa iria cair matando quando se dessem conta de que a “herdeira Blanchard” estava de volta.
E eu voltaria com todas as forças.— “Mas eu vou limpar seu nome.” — ele continuou, firme. — “Já entrei com o pedido de proteção. Consegui garantir que você fique sob custódia hospitalar por tempo indeterminado. Só pessoas autorizadas entram aqui.”Ainda estou em perigo.
Fiquei em silêncio por tempo demais. O soro pingava lento demais. A luz acima da minha cabeça me cegava um pouco, então fechei os olhos de novo.— “Você se lembra da sigla? AELX-17?”Assenti devagar.— “Consegui acesso a relatórios antigos. Há menções ao AELX-17 como um agente experimental usado em protocolos de ‘melhoria cognitiva em estados degenerativos avançados’. Só que… as datas são incoerentes. Alguns arquivos são de anos atrás. Antes mesmo de seus pais assumirem o controle da rede.”Ou seja, eles provavelmente herdaram a bomba. Ou forjaram até mesmo as datas dos ensaios clínicos.— “Angel, tem algo muito errado com esse programa. A maioria dos dados foi apagada. As pessoas envolvidas ou desapareceram, ou estão mortas.”Abri os olhos e encarei o teto de novo. A dor era uma coisa constante agora. Não ardia, não latejava. Era simplesmente… presente.
Como se fizesse parte de mim.— Eles me mostraram documentos. — minha voz saiu fraca, quase um sussurro. — Alguns eram reais. Outros… falsificados. A assinatura da minha mãe. Eu lembro dela. Tava errada.Leonard ficou visivelmente tenso.— “Você tem certeza?”Assenti.— O L minúsculo tinha a curva inferior fechada. No documento, era aberta. — explico uma das coisas que lembrava com clareza e que me fez enxergar que aquilo tudo estava errado.Ele levou a mão à boca, pensativo.— “Eu vou pedir perícia grafotécnica. Se confirmarem falsificação, a gente consegue abrir outra frente. Talvez até responsabilizar diretamente os envolvidos. Mas Angel…” — ele se inclinou um pouco, olhando nos meus olhos. — “Eles vão tentar te silenciar de novo.”Eu sabia.
Já esperava por isso.
Mas algo em mim tinha mudado.
Eu vi demais pra fingir que não vi.— “Quero tudo.” — murmurei. — “Cada nome. Cada vínculo. Cada mentira.”Leonard assentiu.
Mas seus olhos diziam o que sua boca não teve coragem de dizer:
Você não vai sair dessa ilesa.E tudo bem.
Eu não queria sair ilesa.Eu só queria justiça.Ou vingança.
No fim das contas, talvez fossem a mesma coisa.